Belén Márquez Linde

Partitura de invierno

2011-11-12T17:55:00.001+01:00

Técnica mixta (100 x 81 cm)

Sueño y voluptuosidad

2011-06-14T08:01:00.000+02:00

Pastel y sanguina (98 x 75 cm)

Ingrata vida

2011-05-21T20:37:00.001+02:00

Leerse en unos ojos.
Desearse en unos labios.
Reconocerse en el tacto áspero de unas manos.

Buscarse en una mirada...y encontrarse.
Y querer beber todo ese verde-azul de un trago,
emborrachándose con su esencia,
con su magia,
su ironía,
su belleza, su presencia
...y no desear nada más.

Anhelar la cartografía oculta de una espalda,
la sutileza de un cuello,
la ternura de una voz que fluye hermosa,
hilvanando palabras extrañas
nunca oídas ni antes escuchadas.

Intentar desentrañar la grandeza de un idioma,
la pureza de una lengua,
por el mero placer de entenderte
y de entenderlo.

Querer memorizar cada detalle de un cuerpo,
cada surco,cada pliegue, cada gesto.
Y aprehenderlo como barro entre los dedos,
saberlo todo de tí, alma gemela.
Y amarlo todo, tocarlo todo,
esperarlo todo sin esperanza.

Dejar marchar ese verde-azul,
a la deriva.
sin encontrarse...ingrata vida.

Espejismos proyectan sombras,
de encuentros imaginarios
en otra época y dimensión.
Hablan de una ilusión rota,
cercenada de antemano,
como árbol seco, caído,
pero me hacen creer en ti alma gemela
y en una unión que va más allá de todo poro,
toda piel y todo tiempo.

Senti2

2010-10-01T17:57:00.003+02:00

Vista.

Mariposas. Estrellas. Molinos de viento.
Amanecer en cualquier cumbre.
La sonrisa de un niño.
La mirada de un viejo.
El azul-verde-negro de unos ojos...
Un mar embravecido y enfadado con el mundo.
Dos ardillas juguetonas buscando nueces.
Paisajes y parajes en cualquier estación.
Acantilados donde volar sin alas.

Oído.

El cri-cri de unos grillos de verano.
Palabras. Nombres. Verbos.
Música de lluvia poderosa.
Violines en cualquier esquina de metro.
El crujido-conversación de unos muebles que hablan.
Ulular de viento.
Doce campanadas en la rotundidad de la noche de un pueblo.
Algabaría en la puerta de un colegio.
Chapoteos de un bebé que descubre el agua.
Silencio.
El trino enamorado del petirrojo en primavera.
Una voz susurrando cualquier nana.
Pasos de alguien amado.
Frenesí en bocinas de ciudad.
El sonido insonoro de un alma triste.
Música de Bach.
Tu nombre.

Olfato.

Olor a lluvia. Olor a pan.
Olor a tierra. Olor a hierba.
Olor a bosque. Olor a sal.
Olor a libros.
Olor a incienso.
Olor al perfume sin marca de tu cuerpo.
Olor a tinta.
Olor a lienzo.

Gusto.

Sabor a brisa. Sabor a beso.
Sabor a chocolate. Sabor a sexo.
Sabor a mar y a veneno.
Sabor a tus besos mil veces saboreados
...y siempre nuevos.
Sabor a caduco. Sabor a viejo.
Sabor a leche agria de pezón estrenado.
Y a fruta madura que cae,
como regalo.
Y a café de invierno,
y a granizado de verano.
Sabor a golosina en la boca de un niño.
Sabor a duda. Sabor a muerte.
Sabor a envidia. Sabor a suerte.

Tacto.

De nubes, de barro, de cielo,
de seda, de espuma, de ola...
De nieve esponjosa primera,
de líquidos tibios emergentes de un cuerpo.
De aire ingrávido...
...que vuela,
cual hoja juguetona.

Margaritas

2010-09-28T18:22:00.006+02:00

Óleo sobre lienzo, 22 x 27 cm

Margaritas de montaña, colorean las rocas de violetas, amarillos, anaranjados. Hermosas.

Senti+miento

2010-09-25T17:49:00.003+02:00

Mujeres

Agitada por mil pensamientos,
mil senti+mientos.
Soñando, pensando, sabiendo
que los días pasan,
que las estaciones vuelan,
un pájaro de hierro sobrevuela mi cabeza.
Y me siento pequeña,
diminuta,
frágil,
confusa marioneta, movida por los hilos de otros.

Tengo un sabor amargo enre los labios,
un poso de muerte que no sé porqué me nace,
en este día tan hermoso y sin motivo.

Un rayo de luz ilumina mi trozo de paisaje urbano.
Expulsada de eso que llaman "felicidad".
Pequeñas palomas salen de esta manga,
de mago loco...
con buenos deseos que se ahogan antes de llegar a ser nada.

Dibujo una sonrisa en el vaho del cristal
y la boca se me tuerce como en una mueca.
Y me río, de mi suerte y mi dibujo.
Mañana seré otra.

Tetrapoema

2010-09-14T17:43:00.000+02:00

Mariquitas subiendo por tu espalda.
Amor por las cuatro esquinas de un tetrapoema,
rezumante por todos los poros.

Deseo que nace como pan recién hecho
amasado al calor de las sábanas.
Despertar entre confuso y feliz,
adormecido todavía, bajo tu piel tibia que promete todo.

No puede haber nada más hermoso en esta mañana de lunes...
Desnudo y amarrado a tu cuerpo,
me reconfortas de un mundo del que hoy no quiero saber más.

Aquí,
oculto,
agazapado a tu vientre,
no existe el mal,
y aún cabe unpuñado de inocencia entre estos dedos
que lo han tocado todo
y andan sin rumbo ni norte.

El primer ruido del camión riega las calles
y me devuelve a la realidad de ese odioso despertador...
que sonará en unos segundos,
que me separará de ti por unas horas.

Oigo voces.
Llora un niño.
Y tú te desperezas como una hermosa gata
y me ronroneas algo que no entiendo.
Y te beso, una vez más,
temeroso de mi propia suerte.

El viento azota los cristales
y me aprieto más a ti y me pregunto:
¿seguirás aquí mañana?

Quince minutos

2010-07-21T20:09:00.001+02:00

Nadie me ve.
Nadie me oye.
Nadie me mira.
Nadie me escucha.
Invisible entre esta oleada de gente,
que fuerza a contactos breves en cualquier vagón de metro.

Una sirena corta el aire
y los coches me gritan un lenguaje que no entiendo,
que ensordece el alma gris y un poco rota.
Y llueve fuera.
Y llueve dentro…entre estos gigantes de hormigón
que exhalan humos y proyectan sombras
como amenazas,
y me vuelven más menuda y frágil.

Tengo los andares pequeños,
torpes,
quebradizos,
desacompasados con el pulso de la ciudad,
que corre frenética al tic-tac desbocado en cada muñeca.

Un acordeón suena al final de la calle
Y me transporta en el tiempo, con su melodía antigua,
mil kilómetros latitud norte de cualquier lugar.

Ruge el camión de la basura
y a su paso mezcla: pecados, abusos, derroches, recuerdos.
Y lo junta todo en un frenético cóctel, sin miramientos,
mientras un niño nace,
y muere un viejo.

Sonrisas apagadas en todas las bocas.
Miradas huidizas que no desean rozarse con otras.
Sólo quedan quince minutos,
para que acabe este día lúgubre y gélido.
Llego a mi calle, a mi casa, a mi cama.
Silencio.
Y cierro los ojos cansada.
Y recuerdo un instante a un niño que regalaba sonrisas.
Bonito regalo que me abre un cajón,
donde guardar un par de sueños.

Violetas

2010-05-30T19:40:00.016+02:00

Violetas
Óleo sobre lienzo 22 x 27 cm.

Estas pequeñas florecillas sobreviven entre las rocas en las zonas altas de las montañas pirenaicas. Se llaman violetas de glera, y sorprenden gratamente a los montañeros con sus colores.

Nueva exposición en la sala Gardena

2010-05-06T21:10:00.001+02:00

Desde el día 16 al 31 de mayo estaré exponiendo obras de cerámica y pintura en la sala Gardena de Pamplona (C/ San Antón, nº 57) con otros cinco artistas. La inaguración es el domingo 16 a las 12 horas, y estáis todos invitados.

Granitos de arena

2010-05-05T21:14:00.002+02:00

Cigüeñas que se equivocan de estación y geografía,
pescadores sin oficio en ríos muertos,
escuelas sin pizarras,
hospitales sin médicos.
Niños que nacen donde no quisiera morir nadie…
Pantanos que ahogan pueblos.
Pobres que son cada vez más pobres,
ricos asqueados en su dinero negro.
Políticos que no pueden creer lo que dicen.
Túneles como heridas abiertas,
toques de queda como única música
y la imaginación como salida a la no-esperanza.
Mundo roto-podrido-agostado-extenuado,
violado y esquilmado sin compasión ni tregua.
Todavía quedan puestas de sol no adulteradas
y un par de utopías silvestres, que nacen cada primavera,
entre malezas,
Es sólo cuestión de juntar granitos de arena.

(II Certamen Internacional de poesía Jirones de Azul, 2007)

Nocturnos

2010-05-04T20:19:00.005+02:00

Aquí os dejo una serie de mis cuadros nocturnos, espero que os gusten.

Nocturno II
Oleo sobre lienzo 19x24 cm.

Nocturno III
Oleo sobre lienzo 19x24 cm.

Nocturno I
Oleo sobre lienzo 33x42 cm.

Radiografía de un campo

2010-04-29T21:01:00.014+02:00

Cielo gris tormenta.

Viñas de garabato infantil.

Vientos gélidos de molinos a motor,

para un Sancho Panza galáctico

y un Quijote sin ideales.

Surcos de arrugas en tierras viejas

y canciones que dicen que el vino no tiene color.

Y grados y más grados...
de vino, que no de sol de justicia.
Y toneles, y lagares, y pámpanos y zarcillos,
palabras de campo que rezuman sabor antiguo,
para no perderse en los tiempos,
entre tanta modernidad absurda de tetrabricks y latas de aluminio.


Caldos suaves, vinos nuevos
y un rosado en unas mejillas de muchacha.
O un tinto del color de tus labios.
Ligero bouquet que embriaga lo que envuelve.


Y el gallo canta tres veces
con un quejido, casi flamenco.
Y despierta nostalgias tras los visillos color moscatel
en tierras cuajadas de escarchas,
donde se escriben nuevos surcos
sobre campos viejos.


Promesas soplan por Poniente
y en el aire se respira un quizá...
de buena cosecha.

Tal vez mañana.

Abedules

2010-04-28T21:40:00.006+02:00

Abedules

Exposición: "Colores"

2010-04-12T20:04:00.000+02:00

Os presento algunas imágenes de mi primera exposición individual, en Cedillo de la Torre, un pueblo de Segovia.

Mi primera entrada en este cuaderno

2010-04-01T19:12:00.001+02:00

Un saludo a los que me visitáis desde ahora.
Quisiera que me dejarais vuestra opinión de los los trabajos que voy dejando en este blog.